Вечер падает на провода неоновым дождём

Вечер падает на провода неоновым дождём. Мы в этом цифровом потоке Снова чего-то ждём. Гитара стонет тихим эхом В старом ржавом дворе. А в пульсе города биты, Зашитые в серебре. Гармонь вплетает в микросхемы Горечь прошлых лет. Где истина лишь код, а смысл — Потерянный билет. Мы греем пальцы о холодный Свет пустых витрин. Среди безликих формул, Среди бетонных льдин. Это не шансон, Это крик прошитых нервных жил. Где каждый звук как шрам, Что я с любовью заслужил. Синтезатор плачет, вторя баяну в унисон. Мы строим вечность Там, где был обычный сладкий сон.